Ich hatte mich 1991 in ein wunderschönes, liebliches Geschöpf verliebt. Ich erinnere mich noch, als ich sie im Geschäft an einem sonnigen Samstagvormittag anrief und sie fragte, ob sie Lust hätte mit mir auf einen Drink zu gehen. "Heute geht es leider nicht, aber nächste Woche gerne." Wie eine Rakete schoss ich in den Glückshimmel, um wenige Tage später auf der Erde zu zerschellen. Bei meiner nächsten Anfrage nannte sie mir einen Grund, warum sie wieder keine Zeit hätte. So ging das Spiel noch ein paar Mal weiter. Irgendwann fragte ich sie schließlich, gel, du willst dich gar nicht mit mir treffen? Und sie gestand: Ja!
Ein Hoffnungsschimmer, der nicht einmal zu glimmen begann. Wieder einmal Fehlalarm.
Damals deprimierten mich solche Kleinigkeiten so extrem, dass ich für viele Monate im Treibsand der Traurigkeit versank. Zurück geworfen auf den Schmerz der Einsamkeit war die Gitarre mein einziger Trost.