Die Einsamkeit an einem Sonntag hat keine Begrenzungen.
Die Straßen sind leerer, die Stadt ist in sich gekehrt, keine Ablenkungen durch Geschäftigkeit…

Die narkotisierende Müdigkeit macht den Körper träge. In ihm verfault die Saat der Liebe. Es gab kein Herz, in dem sie zur Blüte kommen konnte.
Szenen aus einer Zukunft, die nie eingetreten ist, sind längst ausgeträumt…wie sich das Leben an der Seite und mit einer Frau entfalten hätte können.

Am Sonntag hat das Leben keinen Rhythmus, es verliert sich in der Stille…